windsong

"Timeless"

O que é tempo? Diz-se que é o que há quando há reações em algo. Uma pequena moléculazinha pode ser o tempo. Nós somos o tempo. E ele há de passar tão rápido! Conto o tempo, quase cronometro. Que horas são? O que ainda pode-se fazer com o tempo restante? Oh, merda, já está chegando a hora. Não quero. Pare, volte um pouco. Ou volte muito... Pare, pare. Por favor. Não quero, não quero... Eu também sou tempo. Ordeno que pare. Ah, como sou piadista...
Os dias há de serem contados. Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez, onze, doze, treze... Por que escrevo-os? Estou perdendo tempo. Mas eu sou tempo. E essas palavras são tão tempo quanto eu. Há então mais tempo? Creio ser inversamente proporcional há si mesmo: quanto mais há, menos há.
Sonho com os dias sem fim. Os dias em que o tempo não importará. Não será relevante. Pelo menos, não para nós. E teremos então o nosso tempo.

Estava assim tão sutil?