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"Conte-me sobre o amor."
- Amor? - riu-se. - Quer saber o que é amor? - Sim - disse-lhe, sem nenhum esforço para conter a empolgação nos olhos. - Amor. - Não se preocupe, você não vai saber. Amor não é racional. Vê teu cachorro? Ele não pensa, portanto, ama. Vê sua felicidade quando sente teu cheiro pela porta, mesmo quando fizeste crueldade com o pobre animal? Se ver um ser humano a fazer isso, vai chamá-lo de idiota. Por quê ao ver um cachorro fazendo o mesmo é amor? Qual destes está errado, qual está certo? Se pode ser sentido, é verdadeiro, ou só mais uma linha dramática de nossa ópera? Queres tu viver um amor intenso, algo pelo qual valha a pena morrer? Então, pobre alma, não ama; escolhe. Amor não termina, porque não começa. Já existe, só não sabes. Amor não te faz feliz, não te faz triste, apenas te faz. Te faz vivo, te faz morrer, te faz ressuscitar e adoecer. Amor é quase uma loucura, uma doença do coração e da mente; os leva ao surreal. Você tem vontade de afagar a mão que anteriormente te escarrara, e já não se importa se o que vê é real ou não - desde que o sinta. O amor, meu caro, está longe de ser o que idealiza. O amor não é belo, não o sincero. A sinceridade tem verrugas e rugas em sua face, enquanto que é tão bela por sê-la verdade. Sim, o amor lhe arrancará tudo, e se não estiveres preparado, sofrerá por toda uma eternidade. Não sonhe-o; é um pesadelo, a não ser que maqueie tuas atrizes e esqueças disso. - Não acredito. - Interrompeu, irritado. - Não acreditarás, de qualquer maneira. Estás apaixonado. Vossos corpos desnudos ainda não foram revelados. - Diz como se não houvesse amor. - Há. Só conhece um significado diferente para a palavra. Amar é doar tua própria vida, íntegra e seca, nas mãos de outra vida. Perde tua alma, perde-te. Jamais encontrarás alguém perfeito, com sorte encontrarás alguém disposto. Disposto a maquiar-se; disposto a pôr tuas vestes preferidas; disposto a pintar o próprio rosto como tu desejas. Esta farsa, meu bom amigo, não é amor. Não se usa máscaras quando há amor, pois não é delas que se gosta; é do rosto deformado escondido debaixo delas. Terás sorte absolutamente descomunal se encontrares uma face tão feia que ames te ame de volta - tão raro evento quanto o almejado retorno de um cometa. - Não - ofegou, pegando seu chapéu. - Está errada. - Virou-se, e foi embora pela porta, tremendo. - Não vá sem tomar um bom café - a viagem é longa.